Шум воды успокаивает. За ним ничего не слышно. Этого бы стоило опасаться, но струя продолжает ударятся о белый акрил. Горячие брызги долетают до босых ног, обжигая.
Она снова забилась в угол ванной. Бутылка водки в одной руке (зачем люди придумали стаканы?), косяк в другой. Это запрещено (он так сказал), но она опять не слушается.
Снова пар, снова кумар.
Всё пропахнет жженым сеном (нет, этот запах совсем другой).
А счета за воду будут катастрофические.
Каждый раз она хочет сказать: «Не уходи».
Потому что ей страшно. Ей стало так страшно.
Они могут достать везде.
Кто?
Не понимает, не знает, но так боится.
Словно в лицо в который раз смотрит дуло пистолета. Это так утомило. Почему именно она? Это всё-таки ад? Вот она, расплата за грехи?
Но ведь Марта так хорошо всегда молилась.
Так старательно.
И так низко была её голова.
Да, папа?
Бог не слышал.

Обычно она ходит по краю, улавливая грань и держа равновесие. Который день подряд? Была прямо под куполом цирка, а потом сорвалась.
Ведь не зря же говорили: «Детка, не мешай».
Но ей так нравится ни о чём не думать. Ничего не знать.
Сегодня за ней опять никто не пришёл. Так почему же паранойя не отпускает?

Марта приходит в себя на улице. Вырывается из алкогольно-наркотического дурмана слишком резко и неожиданно. Борется с головокружением, хватая ртом воздух, будто всё это время была под водой.
Взгляд сразу же устремляется вниз.
Одета.
Слава богу.
Старая майка размера на три, если не на четыре, больше с выцветшей надписью какой-то рок-группы (конечно же, его майка), шорты измазанные зеленой краской (когда успела?).
Она крутит головой, будто потерявшийся ребенок. Сколько же дней Марта на самом деле не выходила?
Даже не стоит пытаться вспомнить.
Да и это не то, что сейчас так беспокоит.
Очередной приступ паники и паранойи подкатил к горлу. Шум улиц пробирается под кожу. Она слышит подозрительные шаги, визг тормозов, чувствует на себе взгляды, хотя рядом никого.
Где она?
Как она сюда попала?
Проклятая алкашка.
Марта злится на себя, пятясь в какую-то подворотню, сжимаясь, будто возможно быть ещё меньше.
Просто нужно, чтобы кто-то пришёл и забрал её.
Всё просто.
Кто и как, Марта, черт тебя дери?!
Она снова пытается дышать, как это учили умные люди на ютубе. Считать до десяти. Заполнить разум светлыми воспоминаниями. Но их нет. Одна грязь и чернота сквозь время и пространство.
Марта упирается в мусорный контейнер, из которого невыносимо несёт тухлыми овощами
Свет от заходящего солнца сюда почти не достает.
Всё как и нужно таракану, Марта, не так ли? Вонь и темень.